 |
| ||||||||||||||||||||||||
|
|
 |
Стихи и проза Запах полыни. Рассказ
Вовка подбил воробья из рогатки. Стайка птах вспорхнула и, чирикая, улетела, а одна упала в придорожную пыль. Вовка подбежал к воробью. Тот лежал на спинке и лапка его дёргалась. Капелька крови выступила на грудке. Внутри у Вовки похолодело. Подробнее... Путевые заметки шабашника. История третья
Просыпаюсь на рассвете и не сразу понимаю, где я. Бегло оглядываюсь:
тумбочка, графин на ней, тюль на окне.… И вспоминаю: я в гостинице. В
кои-то времена сплю не на стульях в клубе. Раздвигаю тюль. Элеватор в
утренней дымке напоминает высотку у Красных ворот. Подробнее...
Свет звезды. Рассказ-сказка
Вовка стоял у окна. Смеркалось. Уже засветились в деревне окна и первые
звёзды повисли в небе. Кончался август, скоро в первый класс. Подробнее... Путешествие в синий лес. Сказка для внучки На окраине города жил мальчик Люсик. Было ему восемь лет. Люсик
радовался лету, потому, что лето – это время каникул. И можно с друзьями
пойти на речку, где на запруде водятся пескари и карасики. Можно пойти в
сад, где растут яблони, и нарвать ранеток. Можно из старых газет
склеить воздушного змея и бежать вдоль крутого берега, чувствуя, как
змей трепещет на ниточке, взмывая всё выше и выше. А можно просто сидеть
с друзьями на заборе и болтать о чём захочется. Подробнее...
ТИК – ТАК. Сказка для внучки
- Тик-так, тик-так, тик-так - тикали часы.Спать не хотелось. Кристишка лежала в кроватке и смотрела в потолок. Потолок был белый и такой скучный.
- И зачем только придумали этот сон – час - вздыхала Кристишка - даже
ёжика не успела раскрасить. Только нарисовала, а бабушка и говорит:
- Всё, девочка моя, пора спать. - Одну минуточку, я только раскрашу - просила Кристишка. - Знаю я твои минуточки. Вот поспишь часик и потом раскрашивай сколько хочешь. - Ну, бабушка, одну минуточку. Всего одну минуточку. - Всё, Кристина. Все минуточки вышли. Вот у тебя и глазки уже слипаются. Поспишь часик и играй себе. - Тик-так, тик-так, тик-так - баюкали часы. Подробнее... Лети
Лети, лети, душа моя.
О, как легко хладеет грудь. О том, что жил на свете я, не позабудь, не позабудь. Не позабудь сей краткий миг, где жил я, суетный и грешный, и в этой жизни быстротечной её я смысла не постиг. Я не постиг, но знаю я, что где-то там, за гранью есть высший смысл бытия, неведомый сознанью. Путевые заметки шабашника. История вторая
Магазин «Промтовары». На дверях объявление: «Одеколон продаётся с двух часов. По два флакона в руки». В девять утра достать этот парфюм немыслимо. Но продавщица говорит напарнице: «Галя, отпусти. Это наш художник. Ему от мошки’ надо». И я покупаю у Гали два флакона «Гвоздики» исключительно для внешнего пользования. Подробнее...
Путевые заметки шабашника. История первая
В незапамятные советские времена добывал я на хлеб насущный оформиловкой. Сие небрежное слово у художественной братии дословно означало – оформление наглядной агитации. В колхозах и совхозах Тюменской области уже давно заржавели и истлели мои рукотворные соцобязательства, пятилетние планы хозяйств и моральные кодексы строителя коммунизма. Если что и сохранилось с тех пор, то возможно, мозаики и росписи в сельских клубах и школах - творения художественно-сомнительные, главное же - аполитичные и, посему безобидные для цензуры всех времён.
Поскольку был я молод и в моём жизненном кредо причудливо переплелись в подсознании десять заповедей и моральный кодекс строителя, то немало забавных историй и казусов случалось на моей оформительской стезе. Подробнее...
Стихов всё меньше, а прозы всё больше. Как-то на этюдах пишу городской мотив. Ребёнок лет 10-ти интересуется: "А Вы это на продажу?". И вспомнилось мне из Экзюпери: "Какие странные взрослые. Проходя мимо дома, они спорят о том, сколько франков стоит этот дом и почему то не замечают какая чудесная герань на подоконнике". (не дословно).
С парадоксом времени столкнулся некто Василий Вековухин - в одно ничем не примечательное утро он вдруг обнаружил, что минуло уже три года, как ему перевалило за сорок.
Сегодня случился субботник в Детском Саду. Как представителю творческой интеллигенции доверили мне малярные дела. Красил я три бетонных плиты у мусорки и вспоминал конец 70-х годов, когда работал я в ЖЭКе дворником и между делом живописал. И так переплелись эти две профессии, что был мне сон. Будто парю я где-то над пространством двора и метлой - кисточкой творю композицию из всяких отбросов. На этюдах случаются маленькие истории. Писал я на Б.Ордынке старые дома. Работа близилась к завершению. Вдруг детский голосок: "Дядя, а Вы ворону не нарисовали". Смотрю - точно; на антенне ворона - словно позирует. Так с подачи незнакомой девочки на холсте появилась ворона. И очень уместно. Как много музыки молчит
лишь потому, что люди не знают первой ноты. Но самой главной ноты. В который раз убеждаюсь как важно при написании картины войти в её пространство. Ведь именно с этого момента всё происходит ТАМ. Там творится новая, неведомая реальность. Если ты вошёл туда, то картина пишется сама и ты просто исполнитель. А если не случилось и ты здесь, то всё - схема, школа, схоластика и формализм. Приехал из США бывший соотечественник. Актёр, режиссёр, чтец-декламатор и кто-то он ещё, толком я не понял. У нас неразборчиво всех привечают. По просьбе уважаемой посредницы написал я пару афиш для творческого вечера, посвящённому поэтам "Серебрянного Века". Чтец-декламатор афиши принял, расшаркался, посветился улыбкой. Хоть бы коньяк поставил, как у нас принято. Оказывается на фуршете он намерился и будерброды продавать. Каково! Та, что посредница, отговорила, мол у нас так не принято. А мне опечаленно сказала: не наш человек. Действительно, не наш.
Двор на Болотной площади рушили при мне. Мыслил я писать его от арки, что справа, но там уже стенобитная техника работала вовсю. А посему в этой ситуации я начал этюд с другой точки. В пыли и грохоте всё же успел запечатлеть.
|
 |
         |
 |
 |
 |
|
 |
|
 |
|
 |
|
 |
|
 |
|
 |
Персональный сайт Владимира Парошина